hay un proverbio que dice: "no hay virtud sin tentación". Me gusta este proverbio porque se parece mucho a uno de creación personal que dice así: "no hay virtud".
pensamos con cierta indiferencia que en las películas de adolescentes americanas,(y me refiero a las películas un poco más anticuadas), los protagonistas nunca llegan al acto sexual. Error.
El baile de fin de curso, al igual que en una bella poesía, ¡es una metáfora del sexo!
Juntitos, moviendose lentamente con el compás de una música sensual...
Y luego nos preguntamos el porqué del sexo adolescente. Pues básicamente porque es un concepto que se implanta en el subconsciente de los propios adolescentes a través de estas películas.
Al fin y al cabo, ¿no resulta curioso que la velada acabe con un casto besito? Al fin y al cabo, ¿no es el baile de fin de curso el mejor momento para estrenarse?
De presentar el sexo explicitamente la audiencia adulta y más conservadora pondría el grito en el cielo pero a través de este sutil sistema, el erotismo se explaya sin inhibiciones en el subconsciente adolescente.
El sexo es una de las mayores bendiciones de la raza humana, pero puede ser esgrimido como un arma. El vendedor astuto alude a instintos y al subconsciente para vender con mayor facilidad. El coche que te hace más "hombre". El maquillaje que te hace ser más "deseada".
Todo esto es manipulación. Una manipulación que alude al instinto sexual del ser humano y por lo tanto, cuanto antes se despierta ese instinto en la juventud, antes se pueden aprovechar los comerciantes de él.
Digo todo esto porque me resulta curioso, no porque esté en contra del sexo adolescente. Creo que deberíamos ser más críticos y leer mejor entre líneas con las películas que vemos.
O puede que yo sea un paranoico obsesionado con el sexo como diria Freud...
Cualquiera que sea la respuesta a esta incógnita, no volvereis a ver un inocente baile de fin de curso americano con los mismos ojos.
pensamos con cierta indiferencia que en las películas de adolescentes americanas,(y me refiero a las películas un poco más anticuadas), los protagonistas nunca llegan al acto sexual. Error.
El baile de fin de curso, al igual que en una bella poesía, ¡es una metáfora del sexo!
Juntitos, moviendose lentamente con el compás de una música sensual...
Y luego nos preguntamos el porqué del sexo adolescente. Pues básicamente porque es un concepto que se implanta en el subconsciente de los propios adolescentes a través de estas películas.
Al fin y al cabo, ¿no resulta curioso que la velada acabe con un casto besito? Al fin y al cabo, ¿no es el baile de fin de curso el mejor momento para estrenarse?
De presentar el sexo explicitamente la audiencia adulta y más conservadora pondría el grito en el cielo pero a través de este sutil sistema, el erotismo se explaya sin inhibiciones en el subconsciente adolescente.
El sexo es una de las mayores bendiciones de la raza humana, pero puede ser esgrimido como un arma. El vendedor astuto alude a instintos y al subconsciente para vender con mayor facilidad. El coche que te hace más "hombre". El maquillaje que te hace ser más "deseada".
Todo esto es manipulación. Una manipulación que alude al instinto sexual del ser humano y por lo tanto, cuanto antes se despierta ese instinto en la juventud, antes se pueden aprovechar los comerciantes de él.
Digo todo esto porque me resulta curioso, no porque esté en contra del sexo adolescente. Creo que deberíamos ser más críticos y leer mejor entre líneas con las películas que vemos.
O puede que yo sea un paranoico obsesionado con el sexo como diria Freud...
Cualquiera que sea la respuesta a esta incógnita, no volvereis a ver un inocente baile de fin de curso americano con los mismos ojos.
My name is Lamar Vannoy.
I was only 16 when I knew that I wasn´t like everyone else.
Listening to my records in my room I knew something had to change or I would go insane.
But when some years slipped away I still felt the same.
People and money came and went but the only thing that stayed the same were the feelings I felt when those records played.
I drink till I fall down.
And my name is Lamar Vannoy.
I´m looking for something and I´m gonna find it.
And my name is Lamar Vannoy.
Listening to my records in my room I knew something had to change or I would go insane.
But when some years slipped away I still felt the same.
People and money came and went but the only thing that stayed the same were the feelings I felt when those records played.
I drink till I fall down.
And my name is Lamar Vannoy.
I´m looking for something and I´m gonna find it.
And my name is Lamar Vannoy.
estoy fracasado
¿alguna vez habeis tenido esa extraña sensacion?
ya sabeis a cual me refiero.
aparece de repente. sin mas, como la brisa. viene, pero no se va.
llega surcando los umbrales de lo que podemos denominar "ego" y cala en lo mas hondo de tu alma.
sabes que es solo un dia mas pero hay algo distinto. ¿es el aire? ¿la suave brisa que enmaraña las hojas de los arboles? ¿la que refresca el fresco aire matutino? ¿la que se cuela en tus oidos?
dime, ¿es esa sensacion como un olivar antiguo?
¿es como el mar? ¿o como la lluvia?
no, lo dijiste al principio pero no lo recuerdas, esa sensacion no se parece a nada. no es nada, es algo, es todo. desconoces de donde proviene pero ahi esta, acurrucada en tu corazon y soplando, esta congelandolo poco a poco y te resistes.
Piensas: "esto es pasajero". "es solo otro dia mas pero con algo distinto" y asi te engañas a ti mismo.
en realidad viejo amigo, viejo olivo, esa sensacoion es el tiempo. como el ultimo diamante en caer dentro de un reloj de arena. Sentencia firme, condena inmediata. el tiempo no olvida y tampoco perdona.
como decia: "un dia te levantas y sin más notas algo distinto". Puede que sea la luz. Pero lo más probable es que seas tú.
me estoy muriendo, lo noto. triste es mi larga enfermedad que me obliga a presenciar mi propia decadencia sin remedio alguno. nada podra levantarme de donde me halla caido. ni nadie podra decirme cuando me quede sordo.
y yo tampoco podre decir cuando quede mudo. ni mis manos sentir y moverse como danzando sobre las cosas que tocan. ni mis ojos merodear como la hoja que se escurre en el aire.
pido ayuda pero nadie me escucha. esoty muy triste, muy muy triste y nada me alegra. estoy fracasado, estoy condenado. soy el genio sin genio al que solo le queda la vanidad vacia, la frustracion, la desesperanza y la muerte al final de toda una larga vida de sufrimiento.
ya sabeis a cual me refiero.
aparece de repente. sin mas, como la brisa. viene, pero no se va.
llega surcando los umbrales de lo que podemos denominar "ego" y cala en lo mas hondo de tu alma.
sabes que es solo un dia mas pero hay algo distinto. ¿es el aire? ¿la suave brisa que enmaraña las hojas de los arboles? ¿la que refresca el fresco aire matutino? ¿la que se cuela en tus oidos?
dime, ¿es esa sensacion como un olivar antiguo?
¿es como el mar? ¿o como la lluvia?
no, lo dijiste al principio pero no lo recuerdas, esa sensacion no se parece a nada. no es nada, es algo, es todo. desconoces de donde proviene pero ahi esta, acurrucada en tu corazon y soplando, esta congelandolo poco a poco y te resistes.
Piensas: "esto es pasajero". "es solo otro dia mas pero con algo distinto" y asi te engañas a ti mismo.
en realidad viejo amigo, viejo olivo, esa sensacoion es el tiempo. como el ultimo diamante en caer dentro de un reloj de arena. Sentencia firme, condena inmediata. el tiempo no olvida y tampoco perdona.
como decia: "un dia te levantas y sin más notas algo distinto". Puede que sea la luz. Pero lo más probable es que seas tú.
me estoy muriendo, lo noto. triste es mi larga enfermedad que me obliga a presenciar mi propia decadencia sin remedio alguno. nada podra levantarme de donde me halla caido. ni nadie podra decirme cuando me quede sordo.
y yo tampoco podre decir cuando quede mudo. ni mis manos sentir y moverse como danzando sobre las cosas que tocan. ni mis ojos merodear como la hoja que se escurre en el aire.
pido ayuda pero nadie me escucha. esoty muy triste, muy muy triste y nada me alegra. estoy fracasado, estoy condenado. soy el genio sin genio al que solo le queda la vanidad vacia, la frustracion, la desesperanza y la muerte al final de toda una larga vida de sufrimiento.
la pena de dentro es capa
encubierta por tu mirada
toca el punto exacto del mapa
la luna y el sol ya no bailan
las hijas de las estrellas
los hijos de las plantas
nuca entres entre las marañas
nunca bebas de las bellas palabras
escapa de las ataduras del alma
roza, araña, raspa la libertad
come del pastel de Kafka
esto es escritura automatica.
encubierta por tu mirada
toca el punto exacto del mapa
la luna y el sol ya no bailan
las hijas de las estrellas
los hijos de las plantas
nuca entres entre las marañas
nunca bebas de las bellas palabras
escapa de las ataduras del alma
roza, araña, raspa la libertad
come del pastel de Kafka
esto es escritura automatica.
los momentos tardíos de la tarde rojiza
verde y sombra
azul y plata, oscuros, grises, amanecen de la noche
salen, surgen, crecen
comen de las aves picotads dulces
gimiendo en extasis lugubres
hincando la suerte
arraigando el dolor
el cuerpo que sufre
la mente que se libera
ataduras de hierro candente se funden
salten los saltamontes
rumien los rumiantes
que yo me bajo aqui.
verde y sombra
azul y plata, oscuros, grises, amanecen de la noche
salen, surgen, crecen
comen de las aves picotads dulces
gimiendo en extasis lugubres
hincando la suerte
arraigando el dolor
el cuerpo que sufre
la mente que se libera
ataduras de hierro candente se funden
salten los saltamontes
rumien los rumiantes
que yo me bajo aqui.
el zoek diciendo la palabra mitica.
esta enigmatica frase me ha acompañado desde milenios... no la comprendo, ¿cuales son los misterios que entraña?
¿que es un zoek?
el otro dia mire en internet, zoek es una palabra holandesa que significa búsqueda, pero no se como interpretar eso.
¿cual es la palabra mitica?
imposible de saber
es misterioso. ¿de donde viene esa frase? ¿como llego escrita en un papel hasta mi abono transportes? ¿cuando? y.... ¿porque?
¿he de saber algo? quizas la palabra mitica, quizas yo sea el zoek.
quizas sea una profecia, quizas sea algo que paso.
¿que es un zoek?
el otro dia mire en internet, zoek es una palabra holandesa que significa búsqueda, pero no se como interpretar eso.
¿cual es la palabra mitica?
imposible de saber
es misterioso. ¿de donde viene esa frase? ¿como llego escrita en un papel hasta mi abono transportes? ¿cuando? y.... ¿porque?
¿he de saber algo? quizas la palabra mitica, quizas yo sea el zoek.
quizas sea una profecia, quizas sea algo que paso.
el ladrón de las cosas perdidas, que nunca serán encontradas, no por ser robadas, sino por ser olvidadas.
la entrada enigmática.
Lo confieso, el otro día, caminando tranquil... nerviosamente, me encontré con un duende. No uno de esos duendes de los cuentos de fantasía. Era un duende disfrazado de humano bajito y arrugado, era un duende, de eso estoy seguro. No lo averigué por sus ropas humanas, ni por su aspecto humano, sino por sus ojos de duende.
Esos brillantes ojos.
Me acerqué entusiasmado, ¿cómo no estarlo?, ¿cuantas veces te topas con un duende? Al verme ir hacie él, debió darse cuenta de que le había descubierto y empezó a caminar con claras intenciones de alejarse de mí. Pero le seguí, debió de darse cuenta (y esque los duendes son muy avispados) de que le seguia y caminó más deprisa, pero estando disfrazado de hombre viejo, bajito y arrugado no pudo desarrollar la velocidad suficiente para eludirme y le dí caza.
- ¿Qué cojones quieres? -... menudos modales para ser un duende...
- Te he descubierto duendecillo travieso, ¡ahora guiame hasta la cazuela llena de oro! - Trató de confundirme haciédome creer que era un humano de verdad poniendo una "poker face" de antología, pero no me dí por vencido - ¡Por la orden 7-7 de los duendes, cuando un duende es descubierto debe llevar al humano a su cazuela llena de oro!
- Chico... no sé de qué está hablando... - Qué astuto el duende, ¡tratar de confundirme a mi!
- No te hagas el loco, sé quién eres.
- Si tan bien sabes quién soy... te habrás dado cuenta de que no soy un duende... los duendes no existen hijo..
- ¿Como que no?¡MIENTES!- reconozo que grité muy alto esto último.
- Tranquilo chico...- contestó el hombre.
- ¿Como que me tranquilice? Tonto duende, ¡no me confundas con tus astucias!- exclamé- ¡LOS DUENDES EXISTEEEEEN!
- No, no existen, los duendes no existen... solo existen los leprechauns...
"La locura es universal, la cordura se manifiesta en unos pocos locos."
Lo confieso, el otro día, caminando tranquil... nerviosamente, me encontré con un duende. No uno de esos duendes de los cuentos de fantasía. Era un duende disfrazado de humano bajito y arrugado, era un duende, de eso estoy seguro. No lo averigué por sus ropas humanas, ni por su aspecto humano, sino por sus ojos de duende.
Esos brillantes ojos.
Me acerqué entusiasmado, ¿cómo no estarlo?, ¿cuantas veces te topas con un duende? Al verme ir hacie él, debió darse cuenta de que le había descubierto y empezó a caminar con claras intenciones de alejarse de mí. Pero le seguí, debió de darse cuenta (y esque los duendes son muy avispados) de que le seguia y caminó más deprisa, pero estando disfrazado de hombre viejo, bajito y arrugado no pudo desarrollar la velocidad suficiente para eludirme y le dí caza.
- ¿Qué cojones quieres? -... menudos modales para ser un duende...
- Te he descubierto duendecillo travieso, ¡ahora guiame hasta la cazuela llena de oro! - Trató de confundirme haciédome creer que era un humano de verdad poniendo una "poker face" de antología, pero no me dí por vencido - ¡Por la orden 7-7 de los duendes, cuando un duende es descubierto debe llevar al humano a su cazuela llena de oro!
- Chico... no sé de qué está hablando... - Qué astuto el duende, ¡tratar de confundirme a mi!
- No te hagas el loco, sé quién eres.
- Si tan bien sabes quién soy... te habrás dado cuenta de que no soy un duende... los duendes no existen hijo..
- ¿Como que no?¡MIENTES!- reconozo que grité muy alto esto último.
- Tranquilo chico...- contestó el hombre.
- ¿Como que me tranquilice? Tonto duende, ¡no me confundas con tus astucias!- exclamé- ¡LOS DUENDES EXISTEEEEEN!
- No, no existen, los duendes no existen... solo existen los leprechauns...
"La locura es universal, la cordura se manifiesta en unos pocos locos."
después.
Se acercaron a la mastaba, la divisaron. A lo lejos. El caudillo disparo al cielo con su fusil, sargento le reprendió por hacer lo que hizo. El caudillo se disparo en la cara y el sargento se lleno de sangre oscura y brillante. La mastaba les había corrompido, a ambos. El sargento, que odiaba su vida, huyó de aquel lugar, de aquel cuerpo de carne, huesos y cada segundo pasado menor cantidad de sangre, de sangre. Desparramada por la arena, desparramada por los ojos, desparramada por doquier. Y el sargento no hacía más que correr, pero no se alejaba.
Algo le atraía al caudillo, algo le atraía: la mastaba. Se erigía como un monumento funerario al recién fallecido caudillo, ya sin sangre ninguna en las venas. El desierto se había bebido hasta la última gota del negro elixir. Como el caudillo se había pegado el tiro en la cara ahora estaba irreconocible absolutamente, era macabro, obsceno, suculento y delicioso manjar para la vista cruel de la sombra de la mastaba que disfrutaba proyectándose sobre el magnífico espectáculo de trocitos de carne diseminados en el circundante espacio del tumbado cuerpo caudilloso.
El sargento no podía más, estaba exhausto. Necesitaba agua, que llego a sus manos, y la bebió sin reconocer su sabor ni procedencia: era la sangre de su amado, amado caudillo. Despertó el sargento de tan perfecto fúnebre sueño, las temperaturas bajaban y bajaban y el sargento cogió su pistola y se voló la cabeza como hacia tan solo tres segundos que lo había hecho su caudillo.
Así es, el sargento experimentó lo que se conoce como “delirium tremens”, es decir, vivió un autentico descenso a la locura, con alucinaciones y horror en tan solo unos instantes y sin moverse del sitio, aunque a él le parecieron horas. (Pobre sargento, pobre sargento)
¡Delicioso! ¡Delicioso! La mastaba tenía que estar encantada con el fabuloso espectáculo que presenció. Maravilloso, orgiástica de placer, llena de algarabía y regocijo al ver, como, en la ardiente locura de su reino, dos hombres se quitaban la vida.
¡Qué día tan perfecto! ¡Qué jornada más gloriosa!
Ojalá pudiese repetirla a menudo, porque fue realmente satisfactoria en todos los aspectos.
La mastaba se fue apagando conforme el sol fue descendiendo. Los cuerpos desaparecieron poco a poco, con el tiempo, y la mastaba siguió allí.
Algo le atraía al caudillo, algo le atraía: la mastaba. Se erigía como un monumento funerario al recién fallecido caudillo, ya sin sangre ninguna en las venas. El desierto se había bebido hasta la última gota del negro elixir. Como el caudillo se había pegado el tiro en la cara ahora estaba irreconocible absolutamente, era macabro, obsceno, suculento y delicioso manjar para la vista cruel de la sombra de la mastaba que disfrutaba proyectándose sobre el magnífico espectáculo de trocitos de carne diseminados en el circundante espacio del tumbado cuerpo caudilloso.
El sargento no podía más, estaba exhausto. Necesitaba agua, que llego a sus manos, y la bebió sin reconocer su sabor ni procedencia: era la sangre de su amado, amado caudillo. Despertó el sargento de tan perfecto fúnebre sueño, las temperaturas bajaban y bajaban y el sargento cogió su pistola y se voló la cabeza como hacia tan solo tres segundos que lo había hecho su caudillo.
Así es, el sargento experimentó lo que se conoce como “delirium tremens”, es decir, vivió un autentico descenso a la locura, con alucinaciones y horror en tan solo unos instantes y sin moverse del sitio, aunque a él le parecieron horas. (Pobre sargento, pobre sargento)
¡Delicioso! ¡Delicioso! La mastaba tenía que estar encantada con el fabuloso espectáculo que presenció. Maravilloso, orgiástica de placer, llena de algarabía y regocijo al ver, como, en la ardiente locura de su reino, dos hombres se quitaban la vida.
¡Qué día tan perfecto! ¡Qué jornada más gloriosa!
Ojalá pudiese repetirla a menudo, porque fue realmente satisfactoria en todos los aspectos.
La mastaba se fue apagando conforme el sol fue descendiendo. Los cuerpos desaparecieron poco a poco, con el tiempo, y la mastaba siguió allí.
Auf Wiedersehen! Auf Wiederhesen...
tu hogar estaba en cualquier parte del vacío.
cabeza peluda de mendigo,
que las pesadillas humanas absorbía.
uma bulumba bumba,
tamba rimba biriemba,
akula zulienga,
y emerge:
¡KALUMBA-OI-ZENGA!
toma, que la gallina es solo un instrumento del huevo,
para hacer otro huevo, y otro huevo.
come, el huevo, que es el alma, que es el 0,
¿quien teme a Virginia Woolf?
¿quién es Virginia Woolf?
es la que vaga, la vaga, la que apaga,
la que paga la cuenta del alma, que es el huevo, que es la ama,
la llama o la llama.
¿llamala?
no la llames, que los traerá.
¿a quienes?
a los incomprendidos del huevo, que es el alma, por cierto
¿qué?
traela
¿el qué?
la botella y bebe de ella, de la botella de verde vestida,
no te esperas lo que te imagina.
esto no es más que una guía para la vida.
que no vive el que no respira.
se me agotó la inspiración, ya continuaré otro día.
cabeza peluda de mendigo,
que las pesadillas humanas absorbía.
uma bulumba bumba,
tamba rimba biriemba,
akula zulienga,
y emerge:
¡KALUMBA-OI-ZENGA!
toma, que la gallina es solo un instrumento del huevo,
para hacer otro huevo, y otro huevo.
come, el huevo, que es el alma, que es el 0,
¿quien teme a Virginia Woolf?
¿quién es Virginia Woolf?
es la que vaga, la vaga, la que apaga,
la que paga la cuenta del alma, que es el huevo, que es la ama,
la llama o la llama.
¿llamala?
no la llames, que los traerá.
¿a quienes?
a los incomprendidos del huevo, que es el alma, por cierto
¿qué?
traela
¿el qué?
la botella y bebe de ella, de la botella de verde vestida,
no te esperas lo que te imagina.
esto no es más que una guía para la vida.
que no vive el que no respira.
se me agotó la inspiración, ya continuaré otro día.
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